Мы не вмещались
            за дощатый стол.
Была я младшей,
          И в семье – девятой.
Отец и мама.
          Бабушка, ребята
и мы с сестрой.
         А если гость пришёл,
То для меньшой недоставало
                                         места,
меня кормили где-то
                          в стороне,
и как-то неуютно было мне,
и грустно оттого,
                   что в доме тесно.
Прошли года,
                Мы вышли за порог.
Нас жизнь звала
                от очага родного,
и мы на зов кидались
                             бестолково,
как мчит на свист хозяина
                               щенок.
И часто, в суете своей
                               спеша,
не вспоминали о далёком
                                   доме.
Забот иных хватало.
                            На изломе
Черствело время
                     так же, как душа.
И вместе мы собраться
                               не могли,
нас собирали только
                                дни утраты.
Сначала бабушку,
                 потом отца и брата
мы проводили в вечный
                                     дом земли.
Мы неустанно рушили ту связь,
что нас, наверно,
                                  берегла годами.
Оправдывались мы
                                  детьми, делами,
а нить меж нами всё
                                  рвалась, рвалась…
Но сила, что гнала нас
                                        прочь и прочь
внезапно изменила направленье.
Мы сразу стали
                                старшим поколеньем,
всего лишь за одну - без мамы - ночь.
Вот в доме снова
                                шумно, людно, тесно.
Все собрались 
                            и сели у стола.
И мамино
                      пустующее место
Впервые
                    я несмело заняла.

Автор: Ольга Корзова