Сегодня вновь говорят о Димке:
парнишка, к черту слетел с катушек.
Совсем другим возвратился в город,
в нем что-то злое убило душу.
А был надеждой, мечтой, молитвой,
что станет лучше отца-пьянчуги,
И мать жила только этой мыслью:
он будет кем-то другого круга.

А Димка вправду шагал к успеху:
сначала в школе - один из лучших,
Врачом хотел быть, учился в ВУЗЕ,
как практикант отправлялся в Мюнхен.
Но год спустя он учебу бросил,
вернулся в Питер, и этим летом
Соседки шепчут:
"Слетел с катушек!
Он этим стал... как его... Скинхэдом!!!
С квартиры съехал, послал мамашу,
живет в подвалах и курит травку.
Наверно, колется! Точно нарик.
Ему ж Алёнка дала отставку!!!"

А мне-то что: и смешно, и жалко -
в каком-то смысле, всегда бодались.
Я был на шаг позади лишь дважды:
Аленка, Мюнхен ему достались.
И как на зло, после дня в больнице,
Столкнулся с Димкой на службе в храме.
И впрямь побрился, худой, как призрак,
Шепнул мне сходу: - Ни слова маме!
Ей будет легче, что я, как папка,
Дурная кровь - такова порода...
А что тут скажешь? Лишь спросишь: "Сколько?"
- Так ты ж онколог. Гадай!
- Полгода...

Автор: Deacon