а осень снова залезла в окна.
ее не звали - сама пришла.
швырнула холод: «лови, гостинец!
давай, рассказывай, как дела?»
такие гости всегда ни к черту,
приходят вечно, когда не ждешь.
и вроде выгнать уже неловко,
но от беседы бросает в дрожь.

а осень – стерва, хохочет солнцем:
смотри-ка, лето! ан нет, прошло!
и ты стоишь на ветру, замерзший,
поверив, будто еще тепло.
забавно видеть, что кто-то в майке
стучит зубами, совсем как ты,
а кто-то в куртке, как рыцарь в латах,
и вместо копий у них зонты.

ну, ладно, холод, наденем шапки,
но осень тут же начнет рыдать.
причем истерик - на две недели,
а передышки - деньков на пять.
и люди с ней начинают хныкать,
ворчать на власть, на судьбу, на век,
и что ужаснее! - лезут в транспорт,
как будто Ной подогнал ковчег.

а ей, чертовке, никак неймется.
на третий месяц хоть волком вой,
не знаешь, вешаться ли, стреляться.
давно б развелся с такой женой.
декабрь ждешь, точно день зарплаты,
как свет в тоннеле, как минус - плюс...

уходит осень, лукаво щурясь:
ну, ладно, нытик, весной вернусь!

Автор: Deacon